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domingo, 2 de octubre de 2016

181. “ZONA FRANCA”, 1ª PARTE, ED. MARRÉ 2001... PEDRO SÁNCHEZ.

Rafael del Barco Carreras

Barcelona 2-10-2016. En los viejos tiempos DIMITIR no existía ¡ni qué les cogieran con las manos en la masa! Cuentan que FRANCO enviaba un motorista a quién debía DIMITIR por voluntad propia. Que yo sepa a nadie le ha dolido tanto como a PEDRO SÁNCHEZ, ¡casi le defenestran de verdad! Hubo escenas que parecían de la Toma de La Bastilla, aunque con otro tipo de público... más aseados, menos famélicos, o muy bien alimentados, quizá claca teatralera, unos gritando !fuera! y otros increpándoles con el clásico ¡fascistas!

No entiendo bien que provocaba el encono de unos y otros; ¿el peligro de quedarse sin empleo y sueldo? Siempre se ha dicho que en general los PARTIDOS españoles son AGENCIAS DE COLOCACIÓN, y repito que tras las últimas elecciones, y las próximas si no se inviste a RAJOY, el PSOE perdió y perderá cargos a malsalva.  

¡Sánchez ha debido de sufrir mucho! Pasar del silencio de años en el CONGRESO, triste número de relleno, a primera página diaria, y asediado por focos y micrófonos, y en un plis plas a la calle, no se asume con facilidad. Deberá acudir a terapia, sin embargo dicen que se presentará a unas primarias... los vicios una vez adquiridos son incurables.

Pasará a la Historia como el hombre del "NO es NO". También por espetarle en plena cara a RAJOY un ¡INDECENTE! un tanto descolocado o inesperado en el guión televisivo. Dejaron de 'darse la mano' pero RAJOY insistía en PACTAR.

Tampoco entiendo a RAJOY metido hasta el cuello en el detritus de la CORRUPCIÓN. O mejor digo que no entiendo a su COMITÉ FEDERAL que le sustenta, y  menos a sus INCONDICIONALES VOTANTES... pero la vida privada y política o social está llena de insondables misterios...


Y SIGO CON MI SERIE 'ZONA FRANCA'... de la que no adivino un DIGNO FINAL...

¡digno para Cataluña!...

Enigma Conde: ¿quién ha pagado la fianza para la libertad del ex banquero?

EDITADO 

2001



SERIE INICIADA EN ESTE BLOG

sábado, 26 de marzo de 2016

“ZONA FRANCA”, 1ª PARTE, ED. MARRÉ 2001.


2003
 
 

2004

Continuación de "ZONA FRANCA"

SIN EDITORES Y CORRECTORES...

 jueves, 18 de mayo de 2006, 1:40:59

 pag. 1 en

133. “ZONA FRANCA”, 1ª PARTE, ED. MARRÉ 2001... 2004
  Las elecciones para Piqueras pasaban a secundaria prioridad
 
Y CONTINÚO UNA SEGUNDA PARTE ENCONTRADA EN  EXTRAVIADOS VIEJOS DISQUETS
continúa 
pag. 50
 
pija, a la postre todos  igual, el manoseo, el barullo, el polvo. A Mohamé tampoco le iba. El hombre la habría corrido de joven, y ya no se sentía para fiestas. ¡Menudas fiestas!. Lo mismo Luis en la de la inauguración del hotel gay del Ensanche, “siento vergüenza ajena”, o el “a veces preferiría pertenecer a la raza de los simios y no a la humana”. Le entendía, y muy bien, pero aquella si fue una fiesta divertida, hasta artísticos los números de porno duro, y además nadie pretendía distinguirse colocando inmensos rollos sobre lo que pretendieran ser expertos. El gran inconveniente de los coktels por América, los tostonazos al hilo de la cocaína, largándole  una  avalancha de palabras ininteligibles. Las fiestas  de la mayor parte de su vida tuvieron la ventaja de no despertar al lado de un borracho elegido por la tía.  “No te preocupes niña, a este lo avío yo antes del mediodía, le saco lo máximo, y a la calle…”. Tenía arte la tía, “nada de más polvos que la niña está agotada y tiene sueño”. Sin problemas, sabía elegir a los tíos.  Ella, en decadencia, también aprovechaba las borracheras, pero nunca aceptó tríos a pesar de las buenas ofertas. Tenía su decencia, el ramalazo por la familia, como ella con su sobrino Jorge y las ganas por metérsela. Valoró a la tía cuando se independizó y tuvo que defenderse ante un macarra pretendiendo establecerse. Valoró que para cojones se bastaba sola. En poco tiempo la tía le había enseñado el oficio. ¡Que vida!.
-         ¿Qué piensas, estás absorta ante esos anuncios, además en árabe?…¿quieres ir a la fiesta?…si quieres bajamos, cenamos un poco, tomamos las uvas…si hay algún espectáculo, lo vemos…y yo me retiro…habrá muchos príncipes amigos…
-         No digas tonterías…por unos momentos he visto mi vida entera…
-         Cuidado…dicen que sucede antes de la muerte…
La veo a menudo y no me he muerto. Pienso muchas veces que nada tiene cabeza ni pies…y si estás cansado y te apetece ir a la cama…por mi no lo hagas…precisamente 
pag. 51

-         pensaba que ya tuve todas las fiestas que me apetecieron y hasta las que no…
-         No, ya sabes que después llama de siempre mi hermano…y mis hijos…nadie más…
-         Pues a mi todos lo que me pudieran llamar están aquí…y ahora recuerdo que cuando las fiestas de fin de año en el restaurante…tu llamabas…y no sabes lo que te lo agradecía…
-         Nunca me lo dijiste…
-         Yo soy así… hubo algún año que no te acordaste…
-         Te juro…que seguro estaba dormido…hasta lo de Suiza contigo, y después Juanita y tu…me  olvidé de fiestas…completamente…
-         ¿No te gustaba acabar en la cama con una puta cualquiera?.
-         Peor el tostón de los borrachos…
-         No es que seamos dos almas gemelas…pero a nuestra edad ya sí…
-         Tú eres mucho más joven.
-         No nos engañemos, la mujer a los cincuenta está como el hombre a los sesenta y cinco…
-         No te quites dos…que además te sientan bien…
-         Necesitas un oculista…con el dinero que tienes…te sobrarían…como a tu padre…
-         Pues ya ves, a mí me gustas tú…y sin vuelta de hoja…
      Mohamé, rodeándola en un abrazo,  se durmió. Cumpliría cincuenta y tres  años en el 2.004, y con el firme propósito de no arrancarse de ese brazo, en definitiva alargo y compendio de los del Moreno y Luis, mejorándolos como si los pariera para ella. No le despertó para las uvas y tampoco le llamó nadie. ¡Vete a saber por donde andaría el hijo, y el hermano, se dormiría también!.
      La Pantoja contaba su vida a una seria entrevistadora. El torero muerto, los hijos, la familia, sus amores, el alcalde. Hasta le brillaban los ojos, y con delicadeza se pasaba la yema del índice para no desmaquillarse. ¡Puto cuento!, a toda la humanidad le gustaría llorar por esos ojos. Disfrutó  viéndola y 
 
pag. 52

oyéndola cantar. La prefería a la Jurado, aunque a su entender nunca la superaría de cuando hacía veinticinco años se le “rompía el amor de tanto usarlo”.
       Todos los mares iguales vistos desde el lujo tras enormes y trasparentes cristaleras, pero envuelta en la penumbra  con solo la luz de la pantalla, el sonido al mínimo para no despertar, aquel, reflejando las luces del hotel y de la costa uniéndolas al brillo de la luna, superaba incluso al de Barcelona y Punta Cana, donde al no divisarlo desde la altura  disfrutaba del rumor de  sus olas. La primera vez, en el puerto de Barcelona, se quedó pasmada por la brutal cantidad de agua, con la maleta en la mano, después de salir de la estación, antes de subir Ramblas arriba. Quince años. Le indicaron a la derecha pero al ver los barcos, el puerto, las golondrinas, unos barcos como autobuses  abiertos, no pudo aguantar. ¡Menuda desilusión!, una charca tras las pocilgas, ni parecido al de la televisión. La suciedad del agua se borró ante el gran Colón y la Ramblas. Lo más bonito  visto en su vida. A la corta, no se lo parecería tanto. A partir de entonces lo de no ser oro todo lo que reluce, muy presente. ¿Y ese mar en un país tan diferente era oro?.

      La última noticia sobre Prieto, le confirmaba no haberse equivocado en los pagos con escasa justificación. Les descubrió un canal para blanqueo cómodo y seguro. Dinero negro, pero no de la droga, le prometieron. De hoteles, y negocios varios. Lo recogía Seg Quid, los programas informáticos  conectaban directamente a cuentas en las Islas Jersei. Una maravilla. Solo para clientes muy selectos. Recordaron el célebre Dioni que se llevó trescientos millones oficiales pero que los restantes seiscientos millones de dinero negro, ni noticia, porque además la compañía de seguridad, quebró. Sus amigos, los dueños, no perdonaron, como probaba uno de los muertos en el reparto. El Dioni, posteriormente cayó por cocaína. ¡Que cuentos los de Prieto!. Otro con retiro ficción,  sobretodo si solo se trataba de poner la mano. Un buen blanqueo. No menos de diez millones diarios se recogerían en Barcelona, y otros tantos en Madrid. 
  pag.53

                                      *         *         *

           A las dos del mediodía Helena se encerraba en la habitación del hotel. Por suerte perdió de vista al director amante. Agotada. Sin apenas tomar, cumpliéndose la promesa de trabajar sin mas diversión que la obligada, no se aguantaba. Y en el  bar musical la fiesta seguía, pero imposible cobrar a los energúmenos lanzados a por cualquier cosa. Lo malo del grameo, nunca se cumplía el cuento de la lechera. O los patrocinadores  dueños del lugar exigían parte  o casi todo el negocio, o como la noche loca de fin de año, el desmadre lo imposibilitaba. El colmo cuando en plena calle se desplomó un crío y  murió allí mismo por sobredosis, o del conjunto brutal de  lo tomado. Ambulancia, y la policía, mas la urbana y los “hombres de Harrelson” de los mossos, anulando uno de los mejores puntos de venta. Pero no estaba mal, contando que durante dos horas se le añadió otro amigo del director, el balance  aceptable. Sin ganas de contarlo. Lo metió en la pequeña caja de seguridad, tomó un transilium porque la poca heroína conseguida alcanzó las treinta mil pesetas el gramo a última hora, y a dormir, no sin antes llamar a su madre y al crío que gritaría poniéndose el primero al teléfono.
        Antes de conciliar el sueño, se le aparecía la demacrada cara del chaval tendido en la acera zarandeado por unos amigos jurando que solo tomó unas cervezas. No le vendió ella, seguro que en la mercancía  a esa hora  mezclaban  yeso de la pared. Una buena noche. La ciudad una juerga total, las sirenas como todos los años. Se movió bien en el revellón del hotel, y mejor en el último after. El meollo del negocio, se lo decía retirándose al hotel, meterse en el ritmo, absorber las posibilidades, atenta a ese frenesí que les obliga a más, pero sin entrar. Los cuatro sentidos al loro. Satisfecha, contenta. Se levantaría cuando el cuerpo diera de sí, pasaría por casa, a por  la madre y el hijo, y al  Vall d´Arán. Mas pausado pero vendería lo que  restaba. 
pag.54
 
Esperaba que el director no apareciera, le prometió esperarle. Inventaría cualquier  excusa y que liquidara con los dos que le presentó, un camarero y otro de refuerzo, decía. Si calculó los gramos  a diez mil pesetas, arreglado estaba, ella los valoraba a veinte mil pesetas, y de ahí a descontar lo suyo, y de follar que se olvidara. Menudo imbécil tiquismiquis. Dios da dientes al desganado, quería ganar dinero pero sin mojarse, y encima de jefe abusón. Se enfadaría porque a los subordinados se empeñó en convencerles que ella la del negocio, y por lo prometido esperaba tirársela el día dos cuando perfectamente descansado y acicalado volviera al hotel. Un pingüino hacia el cretinismo total. ¡Estaba ella para aguantar idiotas!. Agobiante, un agonías, pretendiendo dinero a cada minuto, nervioso, hasta que le perdió de vista por su trabajo, y ella desapareció del hotel dejándoles papelinas para cubrir su parte.

        Para Pedro el Pips, más que su apartamento. El último mes se pasaba las horas esperando las llamadas de José, que  compensando ni aparecía. Un buen mes diciembre, regresados de Palamós, cerraron varias operaciones, pero desde el día veinte, vacaciones. El negocio con José, aburrido pero bueno. Los colombianos, tal que ejércitos de hormigas, sustituían a los caídos sin vacíos de mercancía. En el mismo piso de la misma calle Aribau a dos manzanas del Pips, otro grupo, que bien parecía el mismo. Él, ni loco, aparecería por el piso. Ese Morales le estaría esperando. A un aviso aparcaban en el chaflán y de ventana a ventana, como esperando al mecánico del taller de enfrente.  Siete kilos en un mes, cambiando de manos aceleradamente, los más rentables los repartidos troceados y mezclados los últimos días. Se guardó para la fiesta de fin de año. Eufórico. Buen final de año. Ni le sangró la nariz.

-         Pedro…Pedro…
-         Hombre Manolo…te he llamado…pero como los teléfonos…

continuará




1993

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