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lunes, 26 de septiembre de 2016

175. “ZONA FRANCA”, 1ª PARTE, ED. MARRÉ 2001... GALICIA, RATO Y BLESA.

Rafael del Barco Carreras

Barcelona 26-9-2016. Con el triunfo en Galicia el PP 'se crece', dicen, a pesar de que esta semana RATO Y BLESA pasarán por los juzgados. Ejemplo de despilfarro a todo tren, además de meter mano en BANKIA, para más comodidad se crearon unas tarjetas opacas, evitando por ejemplo los 10.000 euros que Jordi Pujol jr. llevaba para gastos de bolsillo: golferío incluído.

Y a propósito de los PUJOL esta semana se debatirá la 'moción de confianza' en el Parlament. Más que ver si la CUP está conforme con la gestión de Puigdemont en las varias 'hojas de ruta', veremos si los 'antisistema' están conformes con sus nuevos cargos y sueldos. Y entrelíneas ERC nos dirá la temperatura de JUNTS PEL SÍ. Puigdemont merece una MOCIÓN DE CENSURA que le relegue al honor de ser el president 'más corto' de la reciente historia de Catalunya.


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Y SIGO CON MI SERIE 'ZONA FRANCA'... de la que no adivino un DIGNO FINAL...

¡digno para Cataluña!...

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EDITADO 

2001



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sábado, 26 de marzo de 2016

“ZONA FRANCA”, 1ª PARTE, ED. MARRÉ 2001.




2003 
 

2004

Continuación de "ZONA FRANCA"

SIN EDITORES Y CORRECTORES...

 jueves, 18 de mayo de 2006, 1:40:59

 pag. 1 en

133. “ZONA FRANCA”, 1ª PARTE, ED. MARRÉ 2001... 2004
  Las elecciones para Piqueras pasaban a secundaria prioridad
 
Y CONTINÚO UNA SEGUNDA PARTE ENCONTRADA EN  EXTRAVIADOS VIEJOS DISQUETS
pag. 20

años de cárcel, y lo malo que caen los demás…los soldaditos, los llaman…aunque ellos a la larga no se libran”. “Los conozco…verdaderas locuras…pero a la que coronan una sola operación…hacen pasta”. “Que después tiran…”.

       La rueda de tantas vidas. El patio lleno. De las varias versiones de la causa en la que cayó y le condenaron a siete años, por lo leído en el sumario, acusado por una mujer, él decía testigo falso, debió intentar cobrar una deuda de once millones. Tiros, golpes, y apareció esposado a la cama de un hospital. El  “gran bandidisme” del amigo que solo describía a ráfagas y que Rafael conocía bien, ¡completamente loco!, con profundos estudios siquiátricos,  y no precisamente corruptos. A pesar de fallos de comunicación por su mal español, aunque mejorado a voluntad, su aceptable cultura, años de lecturas de prisión, incluso cursos, varios, de cualquier cosa, todos los periódicos, más televisión en los últimos años, y una vez libres, pues a lo que caiga, los amigos. “Me moriré aquí…”.
-         Voy a escribir unas felicitaciones…a mis nietos…
-         Toma las mías… aprovéchalas…
-         No mandaré las del economato…una hoja en blanco y con unas grandes felicidades…deseándonos mejor año nuevo…y si no lo es…pues a empezar de nuevo
      La carta de Ana, comunicada en la última conversación telefónica, relleno de las aburridas horas de un domingo cualquiera. Ninguna anormalidad. Las luces de alarma y sospechas de frases entrecortadas, solo un feliz recordatorio. Hasta se le ocurrió que las dichosas cuentas corrientes decían abiertas por el Paseo de Gracia, o la sociedad constituida estando en la cárcel, aparecieran en medio del proceso al parecer positivo de los permisos. Contestaría  la carta escuchando el CD  del viejo Machín, prestado por el vecino.

-         ¿Así era Barcelona?.
Si…si…aunque esa película concentra demasiado los tópicos que ahora intelectuales y políticos aumentan…catalanistas, curas  retrógrados y progres, 
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-         comunistas, inmigrantes del resto de España…los grises cargando…las torturas en la comisaría…la miseria en los barrios…la gente trabajando veinte horas diarias…los cincuenta y sesenta…

-         Tú los viviste…de esos ricos que salen…que después se arruinan…¿y de drogas nada?.
-         Para mi entorno ni existían, la mayoría nos dedicamos a trabajar y progresar. Conocí gente como la de la película…pero más, como mi familia, tratando de subsistir y salir adelante…trabajando mucho…muchísimo…
      Una película del “realismo”. Con contarle que su familia parte de esos barrios en Nuestra Señora del Coll, su padre albañil y la madre en una fabrica, suficiente. La Parroquia del Coll, encajaba en la película, pero él, trabajando en el banco y estudiando hasta las diez de la noche en el Instituto Bancario y en casa, no prestó demasiado entusiasmo al barrio, ni a otras inquietudes cuando después de la mili, banco y contabilidades, casarse y la primera hija, le forzaron a olvidar su afición de escritor, y la lectura de clásicos y modernos. Después lo de la Caja de Crédito, una aventura larga de contar, y difícil de creer. En aquellos sus sesenta de Barcelona quizá sí conociera lo que la película contaba, pero arrancó una aventura que le situó en otra órbita. Contarle al francés como de la nada, de una precaria vida, se metió en el mundo de los negocios y el dinero, se interpretaría una fantasmada, y ni alcanzaron la fama suficiente y grosor para convertirlos en otra película. Por entrega a las confidencias el francés le contaría clásicas hazañas de delincuencia de sus años mozos.
-         Ha cambiado Barcelona…
-         Si…si…mucho…muchísimo…pero la gente llega igual con esas maletas atadas con cuerdas…y a buscarse la vida…por esos años de Andalucía, Murcia, Extremadura, Galicia…ahora, moros y negros…Y que por lo que hay en el patio…muchos no encuentran otra salida que la delincuencia…las drogas…mucha droga…
-         ¿Tus padres llegaron igual?.
 
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-         Mis abuelos…hace cien y pico años, pero por lo que me contaba mi abuela, el abuelo representante de una fabrica de galletas…se instalaron en el Ensanche, en Enrique Granados 3, detrás de la Universidad, allí viví unos años…quien  vino igual que esa protagonista,  mi madre…de Zaragoza…Villafranca de Ebro…

       A servir en una casa rica, los Lee, suizos, del textil, Cotonificio de Badalona. Y el padre dependiente en los Almacenes el Siglo, desaparecidos de las Ramblas por incendio. El Hotel Manila, en la actualidad. La Barcelona de la primera guerra mundial. Después la mili en la guerra de África. Se casaron el 29, pequeños empleos y hasta un negocio. La desgracia de la guerra civil, y vuelta a empezar, varias veces a empezar de nuevo, hasta con un tío, hermano de la madre, cura del franquismo, capitán castrense, y después años en la Basílica del Pilar, ecónomo le contaron, que le avala salvándole de  represalias por servir en el ejército republicano. Les recordaba de albañil y obrera del textil. Buena gente, magníficos, de llorar al recordarles. Tampoco añadiría que una de las mayores satisfacciones de  su  activa vida fue proporcionarles el mejor pasar posible en su vejez. Su madre  le recordaría triunfante, murió el mismo año que la Caja de Crédito, el padre con gran disgusto le conoció la primera cárcel, tres años. Ochenta años, un trago insuperable.
-         Antes de la guerra civil…¿Hubo Democracia en España?.
-         Si y no, cuando la República, poca, y antes muy limitada, de hecho nunca hubo democracia en España, y ahora con lo de las listas cerradas…tampoco…unos clubes repartiéndose el Poder…un pastiche de los franquistas repartiéndose el pastel con quien fuera para retocar lo mínimo y parecer lo que no es…una democracia…
-         Pues ya te digo…por lo oído…tú eras como un  De la Rosa…
¡Que más hubiera querido yo!…los De la Rosa…aunque gané dinero con ellos…fue una apisonadora que me arrasó la vida…a los problemas de la Caja y las 
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-         urbanizaciones…añado…borrando los anteriores…los de De la Rosa…pero ni tengo nada que ver…con ellos…ni ninguna clase social…y veinticinco años después aun me aplasta, y no por haber cometido el delito, sino por acusar a los que además de cometerlo me lo cargaron a mi…mi vida se ha cuarteado tantas veces…que ni sé si pertenezco a clase social alguna…o ni siquiera si conozco a nadie…y cada vez, partiendo de cero…a subsistir…buscarme la vida…

      El horario interrumpía la charla. Patio. Biblioteca después de “metadona en la puerta del patio”, de nuevo patio, cena a las siete y cuarto, y retiro a la celda. Televisión, ordenador, y a dormir. Nueve y media. Una corta conversación telefónica con Ana clarificó dudas. Nada especial, a dormir tranquilamente.
     
       Al siguiente día, 27 de diciembre, sábado, horario festivo, su nombre en la lista de notificaciones. Cada condena infinitas notificaciones, desde seis créditos cada mes concedidos por el maestro de “castellano y alfabetización para extranjeros” por limpiar la biblioteca, al peor de los anuncios, una acusación, una petición fiscal o una condena. No sería uno de los permisos recurridos al Juzgado. Una espera que ni la experiencia atempera. Nervios.
      Otro formulario inútil. Un trámite al recurso por el segundo permiso denegado por la Junta de Tratamiento en fecha 13 de noviembre, instancia del 15 de octubre. El Juzgado de Vigilancia Penitenciaria n.2 de Barcelona solicita al Centro Penitenciario los informes individualizados del sicólogo, criminólogo y del asistente social “que el funamentin”. El mismo escrito formulario, rellenado con número y nombre, que en el recurso anterior, pendiente de concesión o denegación en el mismo Juzgado. O no se enviaron los anteriores o a cada permiso pedido cada mes y medio se iniciaba el mismo cuento, meses de tramitación. 23.12.03  019354, Registre d´entrada. Suponer que los informes individualizados del permiso anterior se hallaran realmente en el Juzgado, mucho suponer. El trámite  demostraba que de no concederse el permiso inicialmente por el 
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Equipo de Tratamiento, una condena corta se podría agotar sin permiso alguno, y que dos o tres meses, un ridículo plazo para cualquier trámite, menos para Javier de la Rosa, o a menor altura el recién publicado Caso Martinell. ¿Cuántos informes rellenarían en el plazo de un mes para concederle el tercer grado?. Evidentemente ninguno, concesión por encima de la burocracia creada, pero firmando los técnico burócratas. Cuatro meses desde la petición del primer permiso, y en teoría podría venir concedido. Tiempo sobrado para los tres  terceros grados de De la Rosa. Hasta el Juzgado que se los denegaba actuaba con extraña celeridad. Complicar, denegar y conceder es parte de la idiosincrasia del Sistema, del macabro dribling entre amiguetes y poderes. Y la aceleración y espera parte de la Gran Corrupción.
        Debería pedirle a su abogado José Manuel que se pasara por el Juzgado a remover papeles y conciencias. Montañas de papeles, extrañas conciencias, como las que decidían que   José María Martinell Jou no solo gozara de un Tercer Grado en evidente agravio comparativo con su chófer condenado por los mismos hechos. El caso salta a la prensa no solo por la especial distinción entre jefe y conductor del camión, sino porque en la guerra por los votos surge un político pidiendo un indulto para Martinell. El chófer que se joda.. Un pequeño caso entre pujolistas. Gasóleos de Cataluña. Enredo de gasóleos, precios y destino. Condena corta. Lógicas, justificables y muy legales  las concesiones penitenciarias. La corrupción se centraba en el chofer, y los miles de choferes que sin políticos o pagando extraordinarias minutas cumplirían íntegras sus pequeñas condenas. Para muestra y prueba los patios de las cárceles. La Gran Corrupción pensaba Rafael al leer la noticia. Al chofer, un camionero a porcentaje, después del agravio, la Prensa le concedía su reparación. Guardaría los recortes toda su vida, única concesión a unos pocos. A la mayoría de los vilipendiados por la Justicia el gusano les roería las entrañas toda su vida, si ni el beneficio de la duda de los íntimos. Para Rafael el Caso Martinell, no era un caso aislado, como calificaba el Jefe Fiscal    
     
  
continuará




1993

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