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domingo, 25 de septiembre de 2016

174. “ZONA FRANCA”, 1ª PARTE, ED. MARRÉ 2001... EXTORSIONES.

Rafael del Barco Carreras

Barcelona 25-9-2016. Extorsionar o chantajear define el corrupto "estado paralelo" creado por PUJOL:

EL MUNDO
"Un emisario de la Generalitat de Artur Mas exigió al consejero delegado de la constructora, Josep Piqué, que negociara con Andreu Viloca si quería que le concediesen una adjudicación
OHL sí logró un contrato tras recibir por error un correo para los Sumarroca
El interés de Convergencia por controlar la Conselleria de Territori -la responsable de los contratos de infraestructuras- todavía es permanente. El actual presidente de la Generalitat, Carles Puigdemont, asignó el pasado enero la preciada cartera al coordinador general del partido, Josep Rull, dentro de la distribución de cargos en la coalición de Junts pel Sí. La investigación sobre Viloca en la llamada Operación Petrum muestra una estrecha relación de éste con el director general de Infraestructuras de la Generalitat en la época, Josep Antoni Rosell. "

La recolocación de Josep Rull en la Generalitat no se enmarca en las "136 recolocaciones" por compensaciones con cargos otorgados a hombres de la ERC de Junqueras sino por y para conservar el Poder que otorga obras públicas previo pago del '3 o 20%'. Un ejemplo de la transparencia que predica la marioneta Puigdemont.

¿CUÁNDO DETIENEN A LOS PUJOL Y ENCUBRIDORES O SOCIOS?

Y SIGO CON MI SERIE 'ZONA FRANCA'... de la que no adivino un DIGNO FINAL...

¡digno para Cataluña!...

Enigma Conde: ¿quién ha pagado la fianza para la libertad del ex banquero?

EDITADO 

2001



SERIE INICIADA EN ESTE BLOG

sábado, 26 de marzo de 2016

“ZONA FRANCA”, 1ª PARTE, ED. MARRÉ 2001.




2003 
 

2004

Continuación de "ZONA FRANCA"

SIN EDITORES Y CORRECTORES...

 jueves, 18 de mayo de 2006, 1:40:59

 pag. 1 en

133. “ZONA FRANCA”, 1ª PARTE, ED. MARRÉ 2001... 2004
  Las elecciones para Piqueras pasaban a secundaria prioridad
 
Y CONTINÚO UNA SEGUNDA PARTE ENCONTRADA EN  EXTRAVIADOS VIEJOS DISQUETS
pag. 15
 
-         Nunca sobran ese tipo de relaciones, la Generalitat abarca mucho y abarcará más cuando su policía controle todo el territorio…además tiene las competencias de prisiones…a Canela le encantan ese tipo de relaciones…pero no le digas nada, por el momento…
      Puri comía con ellos, se levantaba poniendo y retirando platos, callada. Escuchaba. Lo del retiro, en serio, pero poco. Suficiente. El hijo le sonreía cualquier requerimiento. Un placer, su apetito. Un hombre sano, alto, potente, más recio y gordo que su padre, iniciando la calva de la que se reía y daba por perdida la lucha. Se entendían bien. Familiaridad en aumento. Para ella, solo alabanzas. La  mejor  ocurrencia de su padre en los últimos años, decía. Por encontrarle algún inconveniente, le hacía duro, mas que su padre. Capaz de arrasar, pero con capacidad para dominarse, pensar, enfriar peliagudas situaciones. El hombre providencial. El retiro se afianzaba por su presencia. Mohamé podía y dormía tranquilo, el trabajo de su vida en inmejorables manos. Sería verdad que su madre murió, nunca les oyó mencionarla, y Mohamé se refería a varias, y todo pasado, muy pasado. Cuando conoció al hijo, unos diez años, lo presintió, Mohamé  no era solo el moro traficante de hachís a lo grande, detrás todo un mundo. No se parecía a la mafia de películas, pero por si acaso nunca discutió su santa voluntad.
       La discutida Barcelona, tomaba cuerpo a pesar de sus inconvenientes. Tres hoteles explotados por diferentes cadenas, una oficina consignataria marítima, parkins, inversiones inmobiliarias.  Medían la temperatura de su especial mercado. Casablanca, Barcelona, París. Añadir Bagdad o Kabul, circuitos asentados.
-         Es curioso que cuando me hablaste de Santo Domingo lo creyera un capricho extraño, parte de tu libidinosa edad, y Santo Tomé, ni te cuento…a mis cuarenta años aún dudaba de mi padre…huir de  Europa…una medida fantástica…adentrarte en Estados Unidos a través de Puri…sin asomar tu nariz…
pag. 16
 
-         Estoy satisfecho…mi única reticencia la heroína. Vender, solo a los nuestros, exclusivo…sé porqué lo digo…aparte de policías infiltrados…y los degenerados gitanos peleándose entre  familias…a diario tiros entre ellos, jóvenes muriéndose por Sida y sobredosis…fatal…recuerdo cuando les conocí por los sesenta setenta…daba gusto, gente de palabra…los patriarcas te daban la mano…una pena…Puri, también aprovechó sus buenos tiempos, con excelentes clientes, el Moreno los conocía de la cárcel…
      Se repetía en  árabe, aprovechando el ir y venir de Puri. Repasos a la seguridad. A la utilización del hotel de Manresa, tan bien situado camino a Francia, pero anulado como depósito. Sobre los clientes e íntimos, los hombres clave, el cuidado del consumo. Vigilancia sin paliativos. Cámaras. Guardias de Seguridad y su propio control. Ninguna cesión a la improvisación.

-         Cada día me gusta mas tu hijo mayor…hasta disimula cuando cambia al árabe para que yo no me entere…
-         Hace tiempo que perdió reticencias sobre ti…pero a veces es normal que entre padre e hijo se creen estos apartes…
-         ¿Le tienes al cuidado de todo?, porque  yo me pierdo entre tanta firma…
-         Sí…sí…como no…


                                               *       *       *

-         He comprado postales de Navidad…y cuando me he puesto a escribirlas…las he roto…
En el francés, otro enigma la familia, dos hijas, y un nieto, pero Rafael dudaba, total abandono, o no existían, o más. La correspondencia poca y de uno de sus socios. Dinero suficiente, familia en la práctica ninguna. Cataluña, un reducto donde cató huyendo de varios lugares. Delitos de relleno, demasiados y de poca enjundia para un personaje de 
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su pasado. Le ampararían mal, se repetía Rafael. Le indujeron, sin duda. Conceptos equivocados. Malas falsificaciones. Delitos del pasado, de los que llenan las cárceles. Todo le sonaba a la misma canción que el pied noir de once años atrás en La Modelo. Tan viejo en las cárceles como en la vida.
-         ¿Qué te pasó en la cabeza?…
-         Nadie nunca lo descubrió…el pelo retrocede. Once puntos, por el setenta y dos. Viaje  a Yepes, en Toledo…mi entonces amigo Tito Parés, muchos años antes de presentarme al ahora célebre ex juez Luis Pascual Estevill…siempre lo mismo…a cobrar o intentar negociar lo que sonaba a pura estafa a una cooperativa de crédito…el Instituto Económico Cooperativo, presidido por el Teniente General Serrano Ariz, que acabaría absorbido por mi Caja General de Crédito…los Ampudia…alcalde de Yepes…su yerno, y de por medio un personaje celebre ahora, Toledo, de la noche madrileña, el  Joy Eslava…total, después de una buena cena en el Corona de Aragón…recuerdo unas alubias estupendas…nos dimos contra un poste de la telefónica…el coche, un 124 esport, seis meses de taller…mi amigo unas costillas rotas…y yo con once puntos aplicados por el médico de Arcos del Jalón…y a correr…a intentar cobrar…con peor recibimiento que el del poste de teléfonos…los dueños del pueblo no tenían la menor intención de pagar…aunque años después a través del Banco de España, cuando hasta la Caja General de Crédito ya no existía…se solucionó el entuerto…ochenta millones de entonces…hace años que no me acordaba de esa hazaña…y ahora por lo visto se me ve la cicatriz…lo peor de aquello,  salvar de sus líos a mi amigo  Parés para que después  me metiera en el peor de mi vida…presentándome a su amigo el abogado Luis Pascual  Estevill…y declarando torticeramente en mi juicio…
-         Yo hubiera cobrado a mi manera…no me hace falta el Banco de España.
 
pag. 18

-         Pues ellos no pagaron y con el argumento de que en aquel pueblo de siempre los líos se solucionaban con las escopetas…y después del accidente y desarmados no estábamos para fiestas…además los acreedores del Instituto, el alcalde, y prácticamente el único deudor por póliza de crédito el yerno…además había veinte millones  que los solucionamos a través de la Caja…los chiringuitos financieros de entonces…hubo una denuncia pero   ningún juez se mostró interesado en un Teniente General…ex gobernador militar de Barcelona…
-         Lo que dicen, los de antes…es verdad…eres un  De la Rosa…
-         No me jodas…comparado con él soy una pulga…además aquello, mi primera etapa en la vida…de pequeño financiero…se había acabado como empezó, pura casualidad, cuando la vida me puso delante a su padre…era otra historia…y cambiando de tema, ¿qué opinas de ese artículo sobre el hachís y Marruecos?.
-         Todo mentira…todo exagerado…mentira…
-         Pues a mi no me lo parece…conozco tanta gente de ese mundo…que diría que es verdad…y así lo he escrito…
-         Tu dices sobre la mayoría de las cosas de los periódicos…que son un cuento chino…pues eso es un cuento chino…ahora alguien quiere hacer mucho más grande el problema …
-         Y esos decomisos de decenas de miles de kilos…si todo fuera tan pequeño como dices…se habrían arruinado…
-         La mayoría otro cuento chino…
No puedo argumentar en contra…porque hasta pienso que pudiera ser…pero el hachís se consume y mucho…por toda Europa…pero además desde el ochenta conozco suficiente estas casas para saber que por ellas han pasado varias decenas de miles  acusados y condenados por tráfico de hachís…si como tu dices conoces a muchos que se ganan la vida vendiendo y nunca han caído...la nómina del sector es 
pag. 19

-         como la de los grandes sectores productivos...¿y en Francia también, o no?.
-         Si, claro…pero exageran…
-         ¿Y yo con lo de las docenas de miles…cien mil?.
-         No lo sé…pero esto de La Vanguardia un cuento chino…
      Nunca le arrancaba información de un mundo que por cultura y compromiso vital había tocado bien. Mentira, y cambió de tema, como cuando le explicaba las diferentes calidades, a vuela pluma, y cambio de tercio. Unos por ignorancia, la mayoría, y otros porque huían hasta de su nombre, pocas conversaciones, ninguna, sobre el amplio campo del hachís. Miraba el mapa de Marruecos,  señalando la intensidad  de la producción por zonas, y negaba con la cabeza. Tenía un juicio pendiente en el Sur. A lo de mentira añadía que vivió cinco años en Marruecos, después que su hija vivía en su casa de Marbella, con su perro, que le liaron, le liaron, le acusaron de capo, pero no le cogieron nada en la mano. Seiscientos kilos decía. Y a callar. Hacía cuatro años, en libertad provisional por esa causa. Un día se lo llevarían a Marbella. Rafael ligaba nombres, gente de muchos años de cárcel en Francia y España, lo tenía mal, a su entender muy mal. A la fecha 2017 añadiría más. Sus amigos, locos de atar. Imaginaba una de tantas salidas de la cárcel, una llamada para trabajar, en lo que sea, se necesita dinero, y a primera línea de fuego. Documentos falsos, mal falsificados, operaciones de disparate en bancos para un par de cientos de miles de pesetas, pases del Estrecho, cobros de deudas a lo bestia, hasta que después de varias detenciones y libertades provisionales, se le acusa de algo contundente, añadiendo la busca y captura por no presentarse en cualquiera de las causas menores, y comienza el baile de  juicios pendientes. Los amigos atienden a sus llamadas, pero la esperanza es poca, demasiados años.. Uno por otro, decenas de años en esa rueda, hasta que todos en la cárcel y muertos. “Me dijeron que los cheques de viaje en España…una multa…”. “Hace años que en esos temas…todos caen”. Silencio. El camionero del patio de la Modelo también los conocía. “Están locos, Rafael, demasiados  
 
 
 
 
 
  
continuará




1993

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