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jueves, 11 de agosto de 2016

137. “ZONA FRANCA”, 1ª PARTE, ED. MARRÉ 2001... CADAQUÉS.

Rafael del Barco Carreras

Barcelona 11-8-2016. Decía que los subvencionados periodistas o ex periodistas, tipo Puigdemont y Rahola, en su prepotencia han degenerado. Incluso añado merman el nivel intelectual de aquel AMPURDÁN anterior a INTERNET. Claro que antes del 2000 la prensa y TVs no se atrevían a públicar ridículas fiestorras pijas con 'suquets o arroces con rojas  gambas de Palamós' de nuestros nacionalistas políticos revueltos izquierda y derecha ¡y las había a docenas cada verano¡ Máxime una o dos al año y algún gran acontecimiento en la Gabina o el Casino de Perelada. Dinero a espuertas y gran glamour. Dignos continuadores de la llamada 'gauche divine' barcelonesa...

Y vuelvo con mi serie "ZONA FRANCA":



Enigma Conde: ¿quién ha pagado la fianza para la libertad del ex banquero?

EDITADO 

2001



SERIE INICIADA EN ESTE BLOG

sábado, 26 de marzo de 2016

“ZONA FRANCA”, 1ª PARTE, ED. MARRÉ 2001.



2003
 

2004

Continuación de "ZONA FRANCA"

SIN EDITORES Y CORRECTORES...

 jueves, 18 de mayo de 2006, 1:40:59

 pag. 1 en

133. “ZONA FRANCA”, 1ª PARTE, ED. MARRÉ 2001... 2004
  Las elecciones para Piqueras pasaban a secundaria prioridad
 
continúa

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-         No lo sé…ha muerto de un accidente muy normal…y alguien se empeña en que puede ser no tan normal…
       Romi, soltó el pié del acelerador. Cuidado, un accidente de tráfico. El abogado del caso Consult. Escucharía, de referencia ninguna. Por suerte el viejo, al contrario que en el pasado, prefería hablar que escuchar, y además a tal velocidad que o se llevaba el guión perfectamente memorizado o le decía la verdad, la suya, sus deducciones. No conocía a ese Piqueras, pero le erizó el pelo. Los grandes abogados le producían urticaria. A muchos de sus clientes y amigos, siempre muy complicados, les creaban mas problemas, intentando ocultar sus tendencias sexuales, que sus parejas con la asumida libertad sexual y la consiguiente proclamación al mundo de su amor. Que en torno a la masajista muchos líos de vejetes, normal, que alguno la matara, muy improbable, pero que con Puri se metiera en temas de drogas y blanqueo, más probable, y unido al abogado, amigo del juez amante de Puri, rocambolesco. El nunca partió de la base que Puri y Juanita se convirtieran en unas vulgares tortilleras, y si lo fueran, ¡allá ellas!, como tampoco de que la masajista entrara en los negocios ya muy consolidados de Puri. A su parecer, una amistad, a propósito para el morbo de la maledicencia. Dos amigas, vidas paralelas, nada más, a añadir la obsesión de Puri por el acicalamiento. La lucha contra los años. Peluquería, masajes, y demás tratamientos.
-         Así, tu crees…que nada de nada…
-         Troyano…conoces bien a esos abogados…solo van tras dinero…otro caso Consult…a joder a gente que lo tenga bien apalancado en el extranjero…me recuerda a ese Pascual Estevill  y Piqué Vidal…
-         Vaya…otro giro…yo pensé que la lívido de Piqueras…hay a quien se les despierta a las puertas de los setenta…
-         Lo ignoro…aunque por aquí…también los hay…
        Le vinieron a la memoria las risitas de un amiguete de solo unos meses atrás contándole que la masajista le pidiera un efebo buen profesional, masajista incluso. Le extrañó porque hacía muchos años que no ofrecía a sus clientes ese tipo de servicios.

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Sospechaba una grabación, y aunque había clientes que con frecuencia la pedían para contemplar después sus piruetas sexuales, al chaval no parecía que el cliente estuviera de acuerdo. ¡Se había gravado tanto!.
-         Amigo…si está Piqueras…detrás un chantaje…a lo grande…con juez de por medio, como en el Caso Consult…
       Explayarse en un caso que no le alcanzaba, un placer. Pelotas fuera, y en el caso Consult para dar y vender. El investigador, atentísimo, con envidia. En la actualidad,  a rebosar  de grandes casos, ya no le llamaban, y en este caso, cuando ya no valía la pena y todos lo conocían todo. El Caso Consult. Consultaría. Sesenta denunciados. Detenciones y liberaciones inmediatas. Millones a mansalva. La noticia de en España en circulación  cuarenta y tres millones de billetes de quinientos euros presumiblemente atendiendo el mercado negro, confirmaba el imparable ascenso del dinero ilegal. La comentó con el abogado financiero, y la coletilla que en Estados Unidos incomparablemente  menos de quinientos dólares,  contestándole  emitían pagarés y bonos al portador, mejor instrumento para la circulación de dinero negro.  Piqueras y dinero, le sonaba mejor que Piqueras y masajes sexuales. Tampoco creía que liderar la comunidad gay del Ensanche  proporcionara el capital de quien conoció buscando pareja por la parte alta de la ciudad.
       Entender el quid de sus investigaciones con la lógica de su experiencia no le cuadraría. Si los seres humanos en sus ambiciones y respuestas no  variaban nada de una generación a otra, las formas, modos y circunstancias en su ciudad sin parecido no ya de una a otra generación, se alteraron dentro de las mismas generaciones viviendo en épocas históricas tan dispares como el franquismo, la transición o los últimos veintitantos años de pujolismo con socialismo o populares semifranquistas. Él mismo, a cada etapa política, revistió sus criterios a tenor de la moda, única fórmula para un diálogo fluido con los altos mandos, pero además de credos uniéndole intereses comunes. La vejez le retiraba, otros se llevaban la 

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tajada, pero siempre y por su pasado le daban huesos a roer. Piqueras, la genuina forma de operar de un selecto grupo dirigente de corruptos flotando en millones e indignidad. ¿Qué pretendía removiendo una mierda entre putas y maricones, pero forradísimos, incomparables con el viejo lumpen de unas décadas atrás?, o  ¿Morales, llamando dos veces interesándose?.

-         Piqueras, hoy he esperado en una infecta cloaca.
-         ¿Una cloaca?.
-         Sí…sí…un club para maricones…un tal Romi…
-         No sé de quien me hablas.
       Sabía de qué le hablaba. Fantástico. “¿Contrataban efebos?”. “¿Hueles droga?”. Más investigaciones. Ese restaurante y hotel, el de Manresa. Buscaba confidentes entre profesionales de la homosexualidad masculina. Más presupuesto. Pero a ciegas, porque el accidente y el ambiente gay no se relacionaban. El alicaído Piqueras no se distraía ni con la actualidad ciudadana a tope de rumores sobre pactos entre los cinco partidos en liza por la Generalitat. Sospechoso, muy preocupado para alejarse de la política local donde el bufete hundía sus raíces. ¿Maricón Piqueras?. Lo de salir del armario, una de las muchas actualidades, también creó la firme voluntad de algunos de atrancar toda puerta delatando sus tendencias, por lo común dobles o triples. ¿Pedofilia?. ¿Código penal?. Le recomendó no olvidar a la vidente.
        Romi y bruja. Buenos polos para atraer menores. Muy turbio, para quien ni se arredró ante el chantaje de su propio secretario, que de acusador se convirtió en acusado y perseguido. Volvería a Romi, con algo concreto, el muy ladino no le dio más facilidades que unos amplios trazos. Se sentía viejo para trastear por semejantes lugares. Conectaría con gente de la nueva ola, algún colega joven con entrada en el brillante mundo nocturno barcelonés. Mas sorpresas,  le ampliaba el presupuesto. Mas investigadores, pero con la condición de ni una palabra sobre la procedencia del encargo.  La posible entrada en el hotel de Manresa, entusiasmó a Piqueras. ¿Para 

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qué,  si allí solo residían unos moros y en vivienda aparte?. Un trabajo delicado, para viejos amigos parapolicías, caros, muy caros, pero aceptada la inversión. Lo de la pedofilia, presente con lo de Mikel Jacson, no le agradaba, mejor dinero, negro, muy negro.  En casa al dictado de la tele recordaría el asesinato de Kenedy. Cuarenta años, tan presentes, y  aquella historia acabó sin sentido y menos verdad alguna. A tomar nota. Por no haber,  ni un sumario, marcando el interés de las partes, y su intervención componer una de las posibles verdades, a poder ser la  ganadora.

                                           *           *            *

-         Dos quilos como mínimo…treinta millones…purísima…se ha de cortar necesariamente sino te cargas media ciudad…la gente no está acostumbrada a dosis tan puras…y pueden reventar por sobredosis…
-         Dejémoslo…me han hablado de mas o menos el mismo precio que la cocaína…
-         Estás loco, al mayor y sin cortar…imposible…en toda la ciudad ni encontrarás otro precio, o ni siquiera  quien te sirva…te estás equivocando…te hablan por ahí de diez mil el gramo…o cinco mil…pero en esos gramos…solo hay micras…como en las papelinas de mil o dos mil pesetas…de doce a quince euros…unas micras…
-         No…no…no me interesa…
-         Pues me jodes porque como me compraste los cien gramos…y sé que eres gente muy seria y puesto…me comprometí…
-         Nadie te dijo ni cantidad ni precio.
-         Perderás la compra si no te decides ya…si no me llamas hoy…olvídate.
       Frases como al yonki que agotado espera su dosis, dispuesto a pagar cualquier precio para calmar su malestar. Salió del edificio Dávid por las galerías a la Calle Tuset. Allí, según su padre, se forjó gente importante de su generación, la gente 

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guapa de los sesenta, la “gauche divine”, o “la gozada de la coca”. Su padre no formaba parte del selecto mundo de tomadores, un simple camarero. Le hablaba de la calle al salir del bufete. Su filosofía,  y la Barcelona de los sesenta, también se la oyó repetidamente. Le traumatizaría tanto triunfador, y se impuso superar su estatus social. ¡Un par de huevos!. No quedaba ni rastro de aquellos seudointelectuales existencialistas e izquierdistas marxistas con la cartera lo suficientemente llena para no revolverse con la masa, gente selecta, aunque guapa y clasista los había en la actualidad. Los mismos nombres en los antiguos locales, y a las diez del viernes había gente, chicas. Los paseos nocturnos, sin objetivo de negocios, no tenían sentido. La calle Tuset no era su feudo. Seguro de no encontrar amiguetes, y aunque tampoco le satisfacía el Pips, ni José aparecía a sus partidas, iría donde charlar con los fantasmas de siempre. Se sentía desilusionado. La heroína se escapaba de sus posibilidades, treinta millones mucho riesgo para una sola inversión, además de parecerle un disparate el precio. Como le repetía el fantasmagórico intermediario una cantidad  nimia, “en ese mercado o te metes como un yonki o a lo grande…el término  medio para gente como tú…no existe…”. Frases tontas, las había oído todas en el trapicheo con Manolo. Que si lo mejor de lo mejor, que si  no hay ni un gramo, y citando la última detención, o si de la mejor, o que los capos no venden, guardan, que si de decomisos vendidos debajo mano, por eso es barata, ¡barata!. Todos y cualquiera de los embustes propios de un vendedor de coches usados o de antiguas caballerías, para acabar que uno no ofrecía confianza, o se metía en inversiones mayores de lo que alcanzaba. “Muchacho, para meterse en negocios se ha de tener dinero…hacer el fantasma no es buena política…hoy nos conocemos todos…”. Ofender, por si pican. Para colmo,  de nuevo cien gramos a veinte mil el gramo. Aún de la compra cuatro días antes, y ante el sopor de la última sesión, se abstuvo. Demasiado fuerte. Las profundas ojeras, demacrado después de dos días con poco alimento ingerido, un terrible dolor de cabeza, avisos a tener en cuenta. Le sonaba lo...

  
continuará




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