Barcelona 6-11-2018. Otro titular digno del neorealismo italiano de los 40-60. Películas en blanco y negro supongo porque coloreándolas perdían fuerza. Una fuerza que no necesitan nuestros patéticos personajes. Películas de ridículos fracasos. De víctimas de una sociedad donde la miseria moral superaba la real. La rotura social, el descalabro relatado por escritores de primer nivel, libres, sin ataduras. Unos escritores que no encuentro en la España actual, donde todos o demasiados cuentan las miserias humanas según premisas partidistas o de oficio.
TV3 iniciaba ayer sus telediarios tarde con cuatro titulares:
Tribunal Supremo por el impuesto sobre las hipotecas.
La dimisión parcial de Cospedal de la ejecutiva del PP pero no del escaño en el Congreso por las conversaciones con Villarejo.
El victimismo de la Generalitat en Educación culpando al Estado de la falta de recursos, apareciendo en pantalla un individuo reclamando 2.000 millones de euros.
Contra VOX por cargar y aumentar penas a los independencitas.
Insiste TV3 con que los presos Junqueras y su corte invitan a visitar Lladoners a quienes critican los presuntos tratos de favor. Ines Arrimadas y García Albiol se apresuran en contestar con que no entrarán a ese circo.
Y hoy el Tribunal Supremo decidirá sobre quien paga el impuesto. 28 magistrados discutiendo. En el país España donde la Ley, reglamentos, normas, y jurisprudencia, lo abarca absolutamente todo, abusivamente todo, se duda sobre el 'sujeto pasivo' que debe pagar un impuesto, el de 'actos jurídicos documentados' referente a la constitución de hipotecas. Impuesto el de 'actos jurídicos' que todo quisque ha pagado varias veces en su vida. Inaudíto, de chiste. Tremebundo. Máxime si ya se definió en una sentencia, pero el alto tribunal se 'recurrió' a si mismo ante la magnitud de la cifra que debería pagar la banca. Dicen que por el momento empate.
La Gran Corrupción: II. CAN BRIANS, 1993, "Reinserción y rehabilitación ...
6 nov. 2008 - Tras la negativa experiencia de mi descubrimiento en la cárcel de Gerona del
poder sobre los presos de psicólogos y educadores, en BRIANS tomé
conciencia que ese poder abarcaba desde experimentos con premios y
castigos, a redenciones, destinos, preferencias, y la soñada Libertad.
Si en La Modelo entre 1980-83 no existían (2600 presos con un maestro
para analfabetos y una oficinista, Pilar Pato, se cubría el expediente),
en la muy diferente de 1992-93, preventivo, trabajando en Economatos no
tomé conciencia de los
“numerosos y complejos profesionales”. El abuso de poder de unos seres
humanos sobre otros, convertidos en esclavos, es una característica
humana tan antigua como la propia humanidad.
Unos
doscientos cincuenta presos por módulo vigilados por abundantes
funcionarios y dirigidos por “técnicos”, educadores y psicólogos,
completados con psiquiatras, médicos y juristas. Y a pesar de la calidad
de vida por las instalaciones, incomparables a la Modelo de 1980, el
ambiente resultaba más destructivo para el preso que la anarquía,
masificación, o dominio natural del débil por el fuerte, los “kíes” y
“cabos de vara”. Y si añadimos las drogas legales e ilegales, se
entiende que cada delincuente se convierta en una bomba de relojería que
estallará traspasando a la Sociedad el resultado de otro de tantos
horrores y errores del género humano. El método solo tiene una gran
ventaja para el Sistema, al convertir en yonkis a la mayoría, la más
agresiva, convierte la cárcel en una cuadra de dóciles corderos (más o
menos, y con algún que otro estallido), pero al soltar a tan mansas
ovejitas, la explosión es segura.
“Reinserción
y rehabilitación”. Si la Cárcel parece un sistema insustituible para el
castigo del delito, incluida la disuasión por su propia existencia,
añadir inventos progresistas es sumar a la destrucción del individuo,
que paulatinamente consigue la privación de libertad, la más sibilina de
la vejación de unos “sabelotodo” y sus inventos. Las palabrejas
inventadas por el Humanismo se convierten en otro calvario, una “pena”
añadida no descrita en los códigos.
Aunque
leí algunos libros de psicología, uno de mis compañeros de celda inició
la carrera por la Universidad a Distancia (lo de iniciar es un decir),
en ninguna de mis lecturas, novelas o ensayo, he encontrado las miles de
combinaciones humanas que puede crear una relación nueva en España,
1.200 individuos, de muy diferente madre y padre, apaleados por ellos
mismos y la vida, por tanto condenados, al mando y albedrío de unos
centenares de “técnicos”. Desde amores a odios, o protocolos
convirtiendo a los más execrables delincuentes, violadores y asesinos
compulsivos, en objeto de experimentos para su rehabilitación, a
terapias de grupo de risible ambiente. Y no quiero olvidarme de mi
teoría particular que entre unos centenares de funcionarios, de
cualquier nivel, unos 700 u 800 en BRIANS, siempre existen un mínimo de
un DIEZ POR CIENTO de corruptos. Desde firmas en blanco para que el jefe
decida, hasta el tráfico de drogas, consiguiendo que el Infierno se
caliente, siempre próximo al estallido.
Para empezar servicio de limpieza y manualidades. La educadora confirmó mi petición de inscribirme en pinks
a las órdenes de mi compañero de celda, que también lo era en La
Modelo. Aparte de sentirme infantil, la toma de contacto aceptable,
aunque mi primera consulta sobre permisos, posibles reglamentariamente,
fue un monólogo sobre la dificultad por existir otra causa en el
Supremo. El argumento de que tenía decretada la libertad, al igual que
en otros casos, no cambió su criterio. La solicitud tenía pocos visos.
Pude comprobar a través del más de un año de estancia en el Modulo 2 que
nadie ni allí ni en el juzgado tenía las más mínimas ganas de
concederme nada, aunque fuera reglamentario. Solo me cabía la esperanza
de que el reglamento en sus topes máximos se cumpliría, aunque para
ello, en cuanto a permisos, tuve que recurrir a la Audiencia a falta de
unos meses de la posible libertad condicional por cumplidos ¾ de la
condena.
Si
los permisos, pedir la luna, postura normal funcionarial en cualquier
concesión, lo de escribir como una actividad computable, puro chino. Las
horas de encierro en la celda, más que suficientes. Otro compañero de
La Modelo me consiguió la apetecible plaza de ordenanza en la
enfermería. Paquetero de la enfermería. En la práctica además de los
bártulos de cada uno de los enfermos, ordenanza en el ofis, repartir
comida. Desde el primer momento vislumbré los inconvenientes. Me
convenía uno de los trabajos más remunerados en cuanto a compensación de
días de condena, pero las excentricidades de uno de los funcionarios
auguraban problemas, peor que los cincuenta enfermos, entre psiquiatría y
general, todos con SIDA, y terminal. Una de las tensiones con él, el
reparto de la comida. Los diferentes menús por prescripción médica,
sobrando por la inapetencia general, se repartían a voluntad. Imposible
en su guardia, y la tensión se volvía contra el repartidor. “Pero si se
van a morir…que más da”. “Han de comer lo que dice el parte de cocina
firmado por el médico”. ¡Un fastidio!
Al
peligroso ambiente se sumaba el apartado de mujeres donde unas diez
incubaban tantas enfermedades infecciosas alentadas por el SIDA que sin
demasiado disimulo dejaba las bandejas de comida en las mesas y
desaparecía velozmente. “No te vayas tan pronto pureta”. A mis 53 años
me parecía inconcebible cualquier relación, pero esa era mi perspectiva,
pues varios de los enfermos de psiquiatría no partían de la misma
premisa, y descubierto una especie de ojo de buey en los lavabos, al
ceder las rejas, fruto de la mala construcción, se agenciaron largas
sesiones de sexo. Una limitación, únicamente los muy delgados pasaban
por el ventanuco. Se descubrió la juerga y aseguraron las rejas, pero de nuevo cedieron.
Y
estalló lo inevitable. La comida. La suerte me alejaba de los comedores
generales por mi destino en el ofis de la enfermería donde comía y
cenaba. Tirar los platos al suelo acarrearía tanta tragedia como los
motines de los 80 en la Modelo, pues aunque no se dio la extrema
violencia de entonces se repartieron “primeros grados” por motín, convirtiendo la condena en otro añadido infierno.
El
director general de Instituciones Penitenciarias de la Generalitat,
García Clavell, pequeño de estatura pero henchido de malicia, tan
contundente como los viejos franquistas (rodeó su mandato de antiguos
mandos de La Modelo y de sicólogos de la Dirección General de Madrid) y
su grupo de “tomtom macuts” hicieron un gran trabajo sin mejorar
demasiado la cocina.
Él
y su séquito entraron en el ofis de enfermería en el momento en que con
mi compañero, un fornido negro, comíamos. “¿Está buena la comida?”.
“Hoy si”. “¿Qué significa hoy si?”. “Pues eso…que hoy me gusta!”.
Sonrió, y salió arrastrando a los más de veinte, su corte.
“BON
SERVEI”, empresa creada por un pujolista para abastecer el catering de
Brians, dejaría a los acreedores sin cobrar y complicaría el expediente
penitenciario a un buen número de presos, minucias de la Política.
García Clavell continuaría de Director General, y se le vería en el
entierro del Vaquilla (un pobre yonki trasteado por los Medios hasta la
náusea), donde daría otra lección de oportunismo y cara dura. Con el
tiempo, caído Pujol, formaría parte del equipo del Defensor del Pueblo,
el “Sindic de Greuxes”, Ribó. ¡Pobre pueblo!, defendido por un hijo de
papá, riquísimo agente de bolsa en el franquismo, y por un tortuoso ex
Director General de Prisiones.
Resumiendo
recuerdos en cuanto a trabajos o destinos, entre los más
significativos, profesor de Economía, u operario de atrezo en el teatro.
Continuará.
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PRENSA ANDORRA
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