156. “ZONA FRANCA”, 1ª PARTE, ED. MARRÉ 2001... TRIAS, MUNTÉ, Y ANDORRA.

Rafael del Barco Carreras

Barcelona 7-9-2016. Los secesionistas o socios y encubridores de PUJOL se excitan ante cualquier declaración madrileña contra el independentismo, y amplían su guión o novela. Si en Madrid les facilitaron el saqueo de Cataluña durante tres o cuatro décadas, en su 'cultura' tienen asumido que deberían acatar su 'impunidad judicial' y la desobediencia a las leyes y Constitucional. La fiscal general dice Munté que 'no puede hablar' ¡y ella no para en su TV3! ¡Hasta se le ha puesto cara de víctima!

Y si nos atenemos a los titulares de hoy en ANDORRA, Xavier Trias denuncia en su querella contra el Ministro Fernández Díaz que ¡HABLARA! con Daniel de Alfonso, director defenestrado de la Oficina Antifraude de Cataluña, sobre el BPA, la financiera Cueva de Alibabá andorrana.

¿De qué pueden hablar en Madrid a la altura de Ministro y Fiscal General? ¿De los chorizos vulgares que infectan Barcelona, o de los que han saqueado caixas y Generalitat?

 Y sigo con mi serie ZONA FRANCA... de la que no adivino un DIGNO FINAL... 

¡digno para Cataluña!...

Enigma Conde: ¿quién ha pagado la fianza para la libertad del ex banquero?

EDITADO 

2001

SERIE INICIADA EN ESTE BLOG

sábado, 26 de marzo de 2016

“ZONA FRANCA”, 1ª PARTE, ED. MARRÉ 2001.

2003 

 

2004

Continuación de "ZONA FRANCA"

SIN EDITORES Y CORRECTORES...

 jueves, 18 de mayo de 2006, 1:40:59

 pag. 1 en

133. “ZONA FRANCA”, 1ª PARTE, ED. MARRÉ 2001... 2004
  Las elecciones para Piqueras pasaban a secundaria prioridad
 
continúa

 pag. 110

-         Bien…tengo unos doscientos ex guardaespaldas en el País Vasco, dispuestos a contratarse en Bagdad…o sea, tus oficinas…a cubierto…pero lo importante es que tus contactos nos informen…en cuanto a árabes…unos veinte…que esos saben a lo que van…y que desde luego cobrarán mas…y con la seguridad de vuelta a España y con empleo…

-         No te quepa duda  que tendrás información. Pero te advierto, Prieto, son gente muy diferente a los fanáticos etarras…estos son capaces de volar el mundo… inmolándose…mártires…se sentarían en una bomba atómica y apretarían el botón…la mística de la muerte…

-         Aprenderemos sobre la marcha…y tus enseñanzas…

-         Yo me retiro…te lo repito…me retiro…

      El hijo dedicó un reclutador, y la lista de aventureros hambrientos llenaría un barco. Les prometían medio kilo de hachís para iniciarse en la venta, por lógica cerca de los cuarteles, un teléfono de contacto para pagar y reponer, y un lugar donde  dormir. Asegurarles la comida durante la travesía y los primeros días en Bagdad  más de lo que les ofreció nadie en su corta existencia. De la imposibilidad de pagar el inseguro asiento en una patera para pasar el Estrecho, a salir de Marruecos, aunque fuera a un lugar de guerra, pero comiendo, y alguien tras un teléfono, un milagro. Alabado sea Alá. Agruparlos en torno a una mezquita como en Europa,  proceso natural de acogida, no parecía tan efectivo en Irak, a los imanes les extrañaría la presencia de marroquíes. Poco importaba lo que les sucediera, con algunos que se enderezaran a sus objetivos, cubrirían el expediente. Normalmente, aplacada el hambre, los muchachos demostraban buen ingenio, y por Europa captar a los más sagaces daba excelentes resultados. Lo malo que en el revoltijo se confundían y mezclaban todo tipo de organizaciones, demostrado con los descubrimientos por Europa de Al Qaeda. El hachís, la cocaína y la heroína demostraban sostener ejércitos y guerrillas, y él en ese pastel solo pretendía apuntalarse para su salto final al vacío, su fin de toda actividad. 

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-         Y, ¿la vigilancia en Barcelona?.

-         Ese Pedro…una desgracia…su padre era un hombre listísimo…

-         Corruptísimo, dirás…casi me alcanza…con sumarios amañados…

-         Se arregló…no te quejes…pero a lo que íbamos…el hijo se halla en proceso de franca degeneración…ningún peligro…ni siquiera menciona su absurda idea de raptar a Puri…por lo del dinero que dice de su padre…vigilarlo es perder el tiempo…está fuera de Barcelona…en una finca del abogado José…yo interpreto que lo tiene escondido…!menudo imbécil si cree  que  su casa cae fuera de toda jurisdicción!…y mi amigo Piqueras…nada…mas allá del dolor de quedarse viudo de las manos de la masajista…se había enamorado de sus trabajitos…y hablo por boca de Morales…que también me ha contado lo de la bruja de Manresa…me cercioraré…de su incidencia en toda esta historia…y te contaré…

      Puri llamada a cada instante. La diferencia horaria y los complejos documentos de los abogados y agentes le rompían cualquier descanso. Le acusó de pillo por invertir los mil millones de pesetas regalados, con condicionantes, por la boda, en una combinación de sociedades a las que perdía de vista. “Ya te lo explicaré”. Presente Luis y su restaurante para fiarse de extraños documentos  escritos en el difícil inglés. Mala idea jurarle que el teléfono era seguro, y además anodino que les grabaran.

       Por Miami,  se aburría. Un aliciente trasladarse a las Islas Caimán, por las sociedades españolas que precisamente compraron la finca de su pueblo y los pisos del hotel en el Ensanche, y ahora además de dos hoteles en Barcelona, y el de Manresa, con inmuebles de los que ni noticia. Su moro a cada papel que le comentaban se le aparecía más rico.  Esperar en un notario o bufete la autorización electrónica por vídeoconferencia

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 para un traspaso de acciones o inmuebles entre sociedades, una divertida distracción.

-         ¿Dónde estás…ese fondo no es de Punta Cana?.

-         Buena observadora…es Casablanca…aquí al Rey se le ha ocurrido comprar otro banco…y me lleva de cabeza…tengo noticias sobre Rafael…en este momento me  gustaría…

-         Me decías hace años que de delincuentes españoles no querías ni uno…

-         Los tiempos cambian…y no lo quiero para delinquir…solo para que me aconseje…y firme algunas cosas…

-         ¿Aconsejarte?…tu sabes mas que él…

-         Que me aconseje sobre lo que me aconsejan los abogados y banqueros…y si dudo…que firme él…además tiene edad y conocimientos para portarse bien con nosotros…no nos robaría…seguro…nos conoce bien…te descargaría de trabajo…

-         A mí me encanta…este trabajo…pero, ¿qué te dicen sobre sacarlo de la cárcel?…

-         Por el momento, ya te conté…dos millones para empezar…y mi propuesta es que concreten mas…las posibilidades…y subimos a tres millones…y ¿qué haces?…

-         ¡Que voy a hacer!…cuando termino de tus líos me encierro en algún instituto de belleza o en el hotel…y a conectar las televisiones españolas…pocas aquí. Me di un disgusto…se murió casi fulminante una de mis periodistas preferidas…de las que daban caña…y de mi edad…me impresionó…como también la novia del Príncipe…una plebeya, como yo…bueno, yo más plebeya…futura reina…al lado de los Reyes en la fiesta de la Constitución…no sé yo que pasará si ese muchachote le mete cuernos…las tías somos unas lagartas…se le meterán en la cama, a nadie le amarga un dulce…

       Siempre divertidas las cosas de Puri. Se reía. Una perfecta colaboradora, y un placer para la vista. Lo de la edad no incidía en él. Matrona, definiría algún criticón, pero le gustaban aquellas abundantes carnes, y a los varios días de separados 

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añoraba esconder la calva entre las tetas calentando sus sueños. A menudo pensaba que entre tanta firma podía estallarle una bomba entre las manos, pero se consolaba viéndole  entregado. Desde casi veinte años en riesgo continuo, pero salvando etapas, escalando seguridades, arropada, cada paso estudiado, vigilado, y para rematar, la baracca, que decía. En la cima, arrumbados sus pesimismos,   inalcanzable. Barcelona apenas existía, y su pasada vida se difuminaba. Por no existir, apagado el móvil de Juanita, como si nunca existiera. Le creaba dudas su ausencia en un golpe de genio por sus desprecios y olvidos, desconectando para siempre, pero con lo de la bruja y sus aspavientos celosos, cualquier tontería. Si los moros seguían en el hotel, y ningún peligro, asunto concluido. La faltaban los consejos sobre belleza, pero los recibía parecidos en los sofisticados institutos de Miami, Nueva York o en el mismo Santo Domingo. Le aconsejaron baños de barro en el Mar Muerto, desechando cualquier país con moros cerca. Las grandes bañeras con barros, algas y buenos masajes, muy cómodos. Tendida en una camilla entre las manos de un buen masajista, ni se le ocurría  las series de orgasmos con Juanita. Cada cosa a su tiempo, y aquel se debía a unas circunstancias muy pasadas. Disfrutó, y mucho, como nunca en la vida, pero ni un mínimo gesto de su cuerpo denotaba la repetición. Muy curioso el inicio de la divertida etapa, ningún profesional de después emplearía aquellas mañas para despertarle la lívido, como ella decía. Recordar sus  movimientos de manos, amasando, seguidos en el pubis de unas cosquillas que la enervaban y abriéndole las piernas, subiendo la presión a tenor de sus marcados y exteriorizados impulsos internos, hasta ni contenerse, batiéndole el corazón a un endiablado ritmo, enervándose y arqueando su cuerpo ya metida en un disfrute imparable. Entonces se lanzaba a esas técnicas, las depuradas pajas que solo una mujer con su experiencia sabría que volverían loca a otra. El momento álgido de su vida, en la cresta de la ola, encima de un volcán sumergido. Con Luis y sus cabreos de advertencia, separaciones, Mohamé apareciendo y desapareciendo, el sobrino muerto, sus amigos gays 

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aconsejándole pícaramente la mejor masajista de Barcelona, y la tensión del caso Consult. Indiscutiblemente se lanzó fanática a sus sesiones, una ayuda inestimable, pero se acabaron las causas y la masajista subida al carro de los negocios, molestaba más que solucionaba. En definitiva, si ella misma cerraba el ciclo, estupendo. Lo único mal cerrado, las fotos en los bancos, su recuerdo de las grandes entregas por la Zona Franca, o las del propio hotel de Manresa, pero entre que no la creía tan idiota para contarlo, lo incluía en esa vigilancia que tanto tranquilizaba a Mohamé.

        El barro y los masajes no acabarían con la piel  de naranja y los hilillos azulados de la celulitis, pero los años no pasaban en balde, debería acostumbrarse. Por lo demás, demasiado bien para amargarse por una tontería inevitable. Las sesiones de láser parecían eficaces.

         A Mohamé que Prieto le lanzara un sermón sobre la posible independencia de Cataluña, una broma, comparado con la tortuosa política marroquí. Abonar el raquet,  la mordida, a cada uno de los niveles desde la siembra al embarque, podía desmoronarse si el Rey no se mostraba lo firme de su padre con el más rentable de los productos marroquíes. Sobre Barcelona, sin duda, pero todas, respecto a su patria. Si la economía no se liberalizaba, sus inversiones, lejos. Un tremendista, su amigo Prieto. Cataluña en el euro, y el euro negro pudiendo al blanco, no representaba ningún problema mas allá de los temores de los imperialistas madrileños, despertando un monstruo, las iras de los fundamentalistas por meterse en el Irak..

        El viejo objetivo de librar su dinero del oscuro futuro marroquí, aprendida la lección de los propios aprovechados franquistas, todo lo afanado al extranjero, hasta que los seguros tiempos de la Comunidad Europea les aconsejó su repatriación pero tras cientos de sociedades extranjeras. Los dos días de visita del Presidente Aznar y ocho de sus ministros, con promesas a la emigración legal, y su obsesión el terrorismo, le tranquilizaban al compás de su reorganización financiera, y

continuará

1993

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